Совсем недавно все казалось куда легче. Но меня преследует образ того, другого, на коленях перед своей машиной. Его искаженного, чудовищно изуродованного лица… Эта картина заполняет голову, словно нестираемое пятно перед глазами.

Нет, не беспокойся, у меня получится. Потому что ты здесь, со мной. Потому что твой голос говорит мне, что делать. Твой голос или мой собственный, я уже не знаю. Да и какая разница.

Но этот голос я слышу. Я уверена.

Держу палец на звонке. И жду.

Наконец он открывает, еще полусонный. И полуголый. Подумать только, я любила это лицо… Прижималась всем телом к его телу. Позволила ему пользоваться собой.

Подумать только, что я доставила ему это удовольствие.

Он смотрит на меня сначала с удивлением, потом с гневом.

– Хлоя… Что ты здесь делаешь?

– Хотела тебя увидеть.

– А я тебя нет.

Я не даю ему захлопнуть дверь и захожу внутрь, не дожидаясь приглашения. Полагаю, мне хочется потянуть время. Или же я колеблюсь.

В трусах, с опухшими от сна глазами он выглядит не таким уж опасным. Просто сердитым.

– Так, а теперь выйди из моего дома!

– Где твой маскарадный костюм? Черный свитер, шлем?..

Изумление на его лице могло бы показаться искренним. Если бы я не знала, кто он. Кто он на самом деле.

– Какой маскарадный костюм? Черт, о чем ты говоришь, Хлоя?

– Хочешь меня прикончить? Ты же так сказал этой ночью, а?

– Этой ночью? Ты спятила, клянусь…

Я вытаскиваю руку из кармана пиджака, он во все глаза пялится на ствол моего «вальтера».