– Мне так жаль.

Голос Марка резко вернул меня в реальность. Он стоял передо мной и выглядел встревоженным. Пистолета не было.

– Ты в порядке? Я не знал, что это ты. Как… – Он заправил прядь волос мне за ухо. – Мне так жаль.

Я посмотрела в карие глаза Марка. Те же глаза я видела под бейсбольной кепкой много лет назад. Те же глаза заставили меня дрожать от страха. Глаза человека, убившего Рубена Маркса.

– О Боже. – Я попятилась и спрятала дрожащие руки в задние карманы.

Осознание, словно сотня ледяных иголок, пронзило мое сердце и лишило воздуха. Я видела фотографию Марка с его отцом и братьями. Я знала, что он был Марко Розетти. Просто я не понимала, что он был Марко Розетти.

– Это был ты, – прошептала я. – Я вспомнила. Это был ты.

Марк напрягся.

– Ты – Марко Розетти.

– Откуда ты знаешь это имя?

Я закрыла лицо руками.

– Маршалы обо всем рассказали. Может, они и не маршалы. Я больше не знаю, что правда, а что ложь.

Лицо Марка побелело.

– К тебе приходили маршалы?

Из моего рта вырвался поток слов:

– Они пришли в школу. Там был Лоренцо, но я сбежала, а ты не пришел, и они нашли меня, и я была в крови…

– Чьей крови? Ты в порядке? – Марк окинул меня встревоженным взглядом.

– В крови трупа с нашей кухни!

– Что? Агенты знают об этом?