– Погодите, – прерывает меня Фред, глаза которого округляются. – Того самого Рая Стросса? Если это касается…
– Тсс, – повторяю я, не сводя глаз со Стива. – Возможно, вы просто передали эту информацию, а может, продали… не знаю, какой способ выбрали вы… Важно другое: информация оказалась у того, кто убил мистера Стросса. А это, мой усатый друг, делает вас соучастником убийства.
– Что?
Стив и его усы замирают, но Фред готов начать псевдобитву за интересы своего подзащитного.
– У вас нет доказательств, – выдавливает из себя Стив.
– Стив, в данный момент это знаю только я. Я не скажу властям ни слова. Никогда. Я ничего не разглашу. Я не допущу, чтобы об этом узнал тот, кого вы так отчаянно боитесь. Вы расскажете мне то, что знаете, а затем мы все продолжим жить так, словно ничего не случилось. Что изменится в вашей жизни? Вы станете на пять тысяч долларов богаче.
Ответа нет.
– Если вы решите отклонить мое предложение, или солжете мне, или заявите, что понятия не имеете, о чем таком я тут говорю, я выйду в коридор, загляну к своим друзьям из правоохранительных органов и назову вас соучастником убийства Рая Стросса. Фред подтвердит, что у меня есть такие друзья. Очень много друзей. Если бы у меня их не было, никто бы меня сюда не допустил и не позволил болтать с грабителем банка, находящимся под следствием. Фред, я прав?
– Вы не можете…
– Тсс… – в третий раз говорю я адвокату и смотрю на Стива.
Стив ерзает на стуле:
– Что именно вы хотите знать?
– Содержимое взломанной банковской ячейки, и кто еще знает о нем.
Стив смотрит на Фреда. Тот пожимает плечами. Стив вновь принимается теребить усы:
– А как насчет десяти кусков?
Я легко могу заплатить ему и десять, но зачем лишать себя развлечения?
– Я это понимаю как отказ от моего предложения. – Я упираюсь в стол, словно хочу встать. – Хорошего вам дня, джентльмены.
Стив машет мне своими маленькими ручками:
– Вы это… погодите. Вы обещаете, что никому не скажете? И копам тоже. Если узнают, что я разболтал…
– Ни одно ваше слово не выйдет за пределы этой комнаты.