Пройдя три квартала, Дэнс выбросил пакет с пустой бутылкой из-под метанола в мусорный контейнер. Вот и все. Он выполнил то, для чего приезжал в Берлин. Он убил Джеффри Фонтейна. Теперь пора исчезнуть. Насвистывая, Дэнс шел под покровом ночи.
Старика разбудили в три часа ночи и сообщили новость: «Джеффри Фонтейн мертв».
— Как? — выдохнул старик.
— Пожар в гостинице. Сказали, что он курил в постели.
— Несчастный случай? Невозможно! Где тело?
— В Берлине, в морге. Сильно обгорело.
«Ну конечно, — подумал старик. — Мне следовало догадаться, что тело будет непригодно для опознания».
Саймон Дэнс, как обычно, великолепно замел следы. Итак, они снова его упустили.
Однако у старика имелся туз в рукаве.
— Ты говорил, у него в Америке есть жена, — сказал он. — Где она живет?
— В Вашингтоне.
— Я хочу, чтобы за ней следили.
— Но зачем? Я же говорю вам, парень мертв.
— Нет. Он жив. Я в этом уверен. А эта женщина может знать, где он. Я хочу, чтобы за ней присмотрели.
— Я скажу своим людям…
— Нет. Я пришлю своего человека. На которого могу рассчитывать.