— Одна живешь, бабушка? — участливо спросил Борис.

— Ой, что деется-то, что деется!

— Спроси ее, правительственных советников здесь не мелькало? — угрюмо посоветовал Пакуро Борису.

— В подвале — картофель, — деловито доложил командир спецназа сыщикам. — Больше — никого.

— Ой, что деется-то, что деется!

Пакуро взглянул на сорванную с петель дверь. Полез в бумажник. Достал последнюю сотню, оставшуюся до зарплаты. Кашлянув стесненно, произнес:

— Вот, бабушка, дверь починишь…

— Кто ж мне ее за эту твою бумажку чинить-то будет! — плаксиво возразила старая женщина, обретая некоторую ясность мышления, продиктованную, вероятно, естественной крестьянской меркантильностью. — Ой, что дее…

— А сколько надо? — буркнул Борис.

— Хотя бы пятьсот, соколики… Кто вы будете-то?..

— Это… Уголовный розыск Московской области… — нашелся командир спецназа. — Сейчас скинемся, бабуля, ошибочка у нас вышла…

— Вам ведь к соседу надо! — плачущим голосом проговорила хозяйка, поднимаясь с кровати. — К Ваське!..

— А что он?.. — насторожился Борис.

— Я ж на него заявление писала!..

— Какое еще заявление?

— Половину поленницы у меня спер, пьяница!

— А-а… — протянул Пакуро. — А чья машина-то у тебя во дворе, бабушка?

— Петьки-кузнеца. У него двор малый, не протиснешься…

Отдав старушке деньги за починку двери, и, кое-как приладив отодранный запор козлиной клети, покатили, теряясь в догадках и матерясь, обратно в Москву.

Уже укладываясь спать, Пакуро был потревожен поздней телефонной трелью.