Таксист взглянул в зеркало с легким удивлением.

– Вы серьезно?

– Ага.

– Хм… Клиент всегда прав… А я уж как-нибудь выкручусь.

Такси выехало на улицу. Юлита взглянула в окно. Многоэтажки. Бетонные фонари. Тротуары, выложенные дешевой бетонной плиткой из девяностых. Она вздохнула. Подумала: нам нужно больше слов для разных оттенков серого. Типа как у эскимосов, у них, говорят, пятьдесят слов для снега.

– Вы на свидание? – спросил таксист, явно скучая в ожидании зеленого света.

– Что, простите?

– Ну вы так красиво одеты, макияж, все дела…

– Нет, – ответила Юлита, – на авторскую встречу.

– О? А с кем?

– Со мной.

– Ничего себе! Да я писательницу везу! – воскликнул таксист, поворачивая на Маршалковскую. – А о чем пишете?

– О новых технологиях.

– У-у-у, не моя тема…

– Да в том-то и дело, – вздохнула она, поправляя шарфик, – что и ваша тоже.

– Чего?

– Долго рассказывать, а мы уже почти на месте. Высадите меня вот здесь, на углу?

– Как вы, уважаемая, пожелаете. С вас восемнадцать злотых… И… Ну это…

– Я помню, – сказала она, вручая водителю две банкноты по двадцать злотых.

Юлита захлопнула за собой дверь такси и, прикрывая лицо от ледяного ветра, направилась в сторону стеклянного здания. Чтобы попасть в книжный, ей пришлось пройти через парфюмерный отдел (от буйства ароматов щипало в носу, она с трудом сдерживалась, чтобы не чихнуть), подняться на эскалаторе вверх, миновать канцелярские товары, игрушки, прессу, наконец, игры и компьютерные аксессуары. В самом конце находилась небольшая сцена, на ней два кресла и круглый столик. Сзади висел плакат с обложкой ее книги: треснутый монитор, на котором светится название. “Месть 2.0. Дело Эмиля Хорчинского”. До начала встречи оставалось еще двадцать минут: персонал только расставлял стулья, техник проверял звук.