Клянусь, именно это я готова была сделать, еще не дойдя до лифта. Безумно обидно, что после всех разоблачений, бед, травм, даже смерти мы так и не выяснили, кто убил мистера Ларкина. Мысль свербит в мозгу, не дает покоя — манящий конец ниточки, который никак не удается схватить.

Сижу за домашкой в своей комнате. Звонит телефон, и сердце подпрыгивает при виде высветившегося имени.

— Привет!

— Привет, — говорит Трипп. — Как прошла встреча с Карли?

— Хорошо. Она предложила мне вернуться на работу.

— Кто бы сомневался. Ты согласилась?

— А ты как думаешь?

— Думаю, что нет. А зря.

— Правильно, — машинально отвечаю я и тут же спохватываюсь: — Стоп, почему зря?

— Ты прирожденный репортер, — отвечает Трипп, — а такую возможность упускаешь.

Он прав, только признаться в этом — даже себе — я пока не готова.

— Что делаешь? — меняю тему.

— Навожу порядок в имейлах. Я не получил грант Кендрика.

— Ох, Трипп… — Сердце сжимается.

— Да бог с ним. Мартина его больше заслуживает.

Он действительно не сильно расстроен — видимо, стремление во что бы то ни стало свалить из Стерджиса и расстаться с отцом больше не актуально.

— Встретимся попозже? — спрашиваю.

Трипп отвечает после продолжительной паузы:

— Я тут занят кое-каким… сложным делом.

— Вот как? — Серьезность его тона заставляет меня выпрямиться. — Что за дело?