– Время очнуться и нюхнуть нашатырю, детектив Джаз!
Колкий гнев во мне смешивается с замешательством. Это что еще за выходки… Я таких за ним даже не упомню.
– Какого черта, Лэнг? А ну отпусти.
– Я тебя защищаю, ясно? – с жаром твердит он. – Как в свое время обещал твоему отцу:
Я бледнею и холодею внутри.
– Что ты сейчас сказал?
– Я ему обещал, что всегда буду тебя защищать. Хоть и не знал, насколько это чертовски трудно.
Я скептически смеюсь:
– Это из-за тебя меня столько раз чуть не укокошили?
– Ты сейчас укокошенная?
– Нет, но…
– Вот и в тюрьму ты у меня хрен пойдешь. Было б за что.
Осознание бьет словно обухом – так всегда бывает, когда догадка ложится близко к цели.
– А ну-ка, проясни… Мой грязный папаша-коп хотел, чтобы ты меня опекал, и теперь ты водишь «Мустанг», хотя остальным в пользование дают служебные тачки. Эта твоя легенда насчет спецтачки всегда наводила меня на мысли. Казалось бы, все мы так или иначе работаем под прикрытием. Но «Мустанги» нам за это не раздают. Отец у меня был капитан, крестный – вообще начальник полиции, но на «Мустангах Шелби» я что-то не разъезжаю.
– Мне просто не верится, что я слышу это от тебя.
Память у меня возвращается к тому самому моменту, когда мы с Лэнгом стали партнерами. Я начала считывать своего отца – его истинную суть, а не геройский облик. И много что разглядела, подвергла переоценке. А потом появился Лэнг, который, по его словам, меня защищает. Может, так, а может, и нет; но сейчас мне кажется, что он больше защищает моего отца. Даже не понять почему. Но что я знаю точно, так это что он не тот, за кого я его принимала. Он такой же грязный черт. Да еще и руки распускает.
И этого достаточно. Гнев во мне смешивается с чувством предательства – смесь, которую я не могу сдержать. И я луплю его коленом в пах.
Он с кряхтением сгибается пополам.
– Бллин… Какого хера? Как тебе вообще в башку пришло, что я выменял защиту на тачку? Ну, подруга…