Последний раз нашего шустрого беглеца я видел, когда он за дальней сопкой скрывался. А я бежать больше не мог — последняя берёзка так неудачно приложила меня между ног, распрямляясь, что я, согнувшись в три погибели, буквально рухнул на колени и от дикой боли слова молвить не мог.

Стас, с перепугу, рванул ко мне, думал, что у меня приступ какой случился. А, поняв в чём дело, стал советовать попрыгать и поприседать, помогает, мол. Не знаю, кому это помогло, но мне не то, что прыгать, с коленей было не подняться.

Вот картинка была — солидный человек в костюме, светлой рубашке и недешевом галстуке, посреди бескрайних сопок на коленях стоит в грязной луже и, держась за промежность, во весь голос матерится и кого-то обещает убить! Сюрреализм какой-то.

Стас, сволочь, когда всё это со стороны увидел, ржал минут десять, остановиться не мог. Какая уж тут погоня. Так и уехали мы оттуда ни с чем. Ну да ладно, и такой результат — тоже результат.

Успокоившись, пришли к общему мнению, что Слава, скорее всего, к сказанному вряд ли мог чего-либо добавить — наверняка всё так и было, как он говорил. Получается, что бегать за ним и не надо было… Однако, инстинкт — дело такое, сволочь, сработал…

А костюм мой всё-таки оказался безнадёжно испорченным — между ног на брюках стволом берёзки, что б она сдохла, как-то продралась то ли краска, то ли что, но след не оттирался и не отстирывался. Так брюки на дачу потом и уехали, там пользу приносить.

Вечером, созвонившись с Санькой-опером, договорились через часок встретиться в знакомом уже кафе. По разговору чувствовалось, что тому страсть, как интересно услышать, чем же наш разговор со Славиком закончился.

На посиделки пришли аж трое оперативников. Выпили, закусили как следует, а потом, самый молодой не выдержал и спрашивает:

— Ну, что он рассказал, колонулся? — глядя на Стаса, добавил, — у вас-то всяко должен был…

— Да ни хрена, всё то рассказал, что и вам, — ответил я, — скорее всего, правду говорил, всё так и было.

— А сам-то где? Мы ему домой вечером звонили — нету, — как-то нервно спросил Сашка.

— Да убежал, собака. В сопки убежал. Так и не догнали… — на этих моих словах третий опер аж водкой поперхнулся и, отставив рюмку, странно на Саньку посмотрел.

А тот на меня уставился:

— Убежал, говорите… Я ж просил, без этих ваших питерских штучек, без «мокрого»… Блин, хорошо, хоть родственников у него никого нет, искать не будут…

— Саш, да успокойся ты, честное слово, правда убежал. Не трогали мы его. Ну, вернее, немножко «трогали», но он точно живой и ещё какой, сука. Так бегает…