Она застыла. Голос исходил от ближайшего к ней пугала. И она знала этот голос.

«Этого не может быть», — подумала Софи. Она постаралась отмахнуться от этой мысли.

— Софи, помоги мне…

Перепутать было невозможно.

Софи заставила себя идти вперед. «Моя мать мертва».

— Я внутри… — прохрипел голос ей в спину, слабый от агонии.

Глаза Софи наполнились слезами. «Она умерла».

— Я в западне…

Софи повернулась.

Пугало больше не было пугалом.

На неё с деревянного креста смотрел человек, которого она знала. Из-под шляпы на неё взирали серые глаза без зрачков. Вместо рук у него торчали два крюка для мяса.

Софи побледнела.

— Отец…?

Его шея с треском повернулась, и он осторожно оглядел себя на кресте.