Глава 67

Кеша

- Курица! - вопит Мышка.

И несется к духовке. Судорожно вытаскивает противень, я не успеваю ей помочь - и она обжигается.

Я целую ее покрасневший пальчик, мажу его бепантеном, и запрещаю подходить к горячим предметам. Но Мышка лишь отмахивается. Пробует тыквенно-картофельное пюре, хмурится, сует ложку мне в рот.

- Попробуй, кажется, я пересолила.

- Очень вкусно. Соли в самый раз.

- Нарежь зеленый лук, пожалуйста. Только очень мелко!

- Да, шеф. Есть, шеф! - я прикладываю руку к голове.

- Перцы подгорели, - чуть не плачет Соня. - Пока я окно драила. Надо их выбросить. И новые нафаршировать.

- Я тебе выброшу! Вкуснейшие перцы. Оставь их в покое. И сама успкокойся. Я же предлагал заказать доставку из ресторана…

- Ага, конечно! Что твои родители подумают? Что я готовить не умею?

- Пусть думают, что хотят, - меланхолично произношу я.

Сильно жалея, что не перенес это мероприятие в ресторан, как хотел. Мышка воспротивилась. Решила блеснуть кулинарными талантами. А теперь носится, дергается, переживает… Было бы из-за чего поднимать такой кипиш!

- Это же смотрины! - выпаливает она.

- Что?

- Они будут на меня смотреть. Оценивать.

- А фигли уже оценивать? Я тебя выбрал. А ты меня. Оценивать поздно. Им остается только принять.