Пока, детка.

Ну хорошо же! Вечером буду молчать как рыба. Я киплю от злости. Неужели во сне я призналась, что ненавижу его? Или люблю, что еще хуже? Надеюсь, что нет. Я не готова признаваться в любви Кристиану. Не думаю, что он готов услышать мое признание, даже если бы захотел. Я хмурюсь, глядя на экран, и решаю: обязательно испеку хлеб.

Мама решает подать суп гаспачо и стейк на гриле, замаринованный в оливковом масле, чесноке и лимоне. Кристиан любит мясо, да и рецепт проще не бывает. Боб вызвался организовать барбекю. Размышляя о мужчинах и их любви к огню, я качу тележку по супермаркету вслед за мамой.

Мы выбираем мясо, и тут раздается звонок. Я хватаю телефон — а вдруг это Кристиан? Номер мне не знаком.

— Слушаю.

— Анастейша Стил?

— Да.

— Это Элизабет Морган из СИП.

— Ах да, здравствуйте!

— Мы предлагаем вам место помощника мистера Джека Хайда. Готовы приступить в понедельник?

— Готова! Спасибо!

— Вы знаете, сколько мы платим?

— Да, да… мне… то есть я согласна.

— Прекрасно. Ждем вас в понедельник, в половине девятого утра.

— До свидания. И спасибо.

Сияя, я оборачиваюсь к маме.

— Получила работу?

Я радостно киваю, она визжит и бросается мне на шею прямо посреди супермаркета «Пабликс».

— Поздравляю, дорогая! Нужно купить шампанское!