Трупики, да. Чем-то это напоминает юмор патологоанатомов, такой же примерно жизнерадостный и наполненный уважением к окружающим. И чем тогда, спрашивается, она отличается…

Не думать. Пусть это и не ей адресовано, но вдруг она и такое способна прочитать? Не думать.

Бинокль. Винтовка. Затвор. Прицел. Снег. Колокольная башня. Больше ничего. Никаких мыслей. Вот лучше музыку послушать — там как раз выступают «Зи-Зи Топ» — Viva Las Vegas. Вполне бодрая вещь, хотя и попсовая до неприличия.

Влада задумчиво смотрит на меня. Долго. Сосредоточенно. Хмурится и отворачивается.

А я снова приникаю к биноклю.

Так и есть: по Слоун-террас, это по правой стороне в моем секторе, бредут какие-то граждане. Бывшие граждане, если уж быть совсем безжалостно точными. Поскольку это не простые упыри, а модифицированные, да еще и недавно, особых сюрпризов от них ожидать не приходится — ну, умеют они культяпками шевелить чуть быстрее обычного, да еще, может, двери открывать, нам от этого ни холодно, ни жарко не будет. Мы от них далеко, высоко, патронов у нас очень много, на любой вкус, а на крайний случай Пип с Фергюсоном нас подхватят и увезут в безопасное место.

А еще они работают нашим огневым резервом. Засадный полк такой, если хотите. C целым ящиков гранатометов и даже огнеметом, кажется — на всякий пожарный, как удачно выразился Пип.