— Куда же они деваются?

— Кто на корм зверям по дороге не попадет, в город возвращается. Куда ж еще. На заводе-то местов свободных на нас не припасено.

— Значит, фермеры рабами обзавелись, а власти что?

— Так я ж говорю! Они сами людей фермерам и продают. Для них все, кто не на заводе ишачит, и не люди вроде. Ладно, когда за дело взяли, а то просто людей на улице хватают и везут куда-то. Болтают, звездолет строить. Чтоб начальство на нем убёгло. Только может и врут, потому как оттуда никто назад не возвращался.

— А на заводе хорошо, значит?

— Ага! Живут отдельно в казарме, жрут два раза в день. Только там строго, жуть. На первый раз, если повезет, отлупят, а то и с первого раза за ворота выгонят.

— И чем это лучше, чем батрачить на фермера? По-моему — ничем.

— Ну, ты, дядь, сказал! — растерянно фыркнул Фоня, в чей незатуманенный мыслями мозг подобные идеи не забредали.

Что-то у меня к гражданам Клору и Рроусу все больше вопросов общефилософского порядка образуется. Это чего же они тут вытворяли, если труд за миску баланды и место в бараке с побоями в качестве основного стимула считается престижным?! И как глумятся над рабами новоявленные латифундисты, если на их фоне завод — это край обетованный.

Мои размышления прервал заскучавший шкет.

— Дядь, закурить есть?

Он, что совсем не соображает, с кем разговаривает? И вообще, как себе представляет курящего Дарта Вейдера? Или благодаря пропаганде Альянса, по мнению местных детей, я — сосредоточение вообще всех пороков, включая и курение….

— Тебе может еще и спайса принести?

— А чё, есть? — глаза парня подозрительно заблестели.

— Употребляешь?

— Дорого, — обиженно вздыхает Фоня. — Я все больше насвай.

— Вот бантиного навоза на борту точно нет. И вообще, не советую. Адмирал не одобряет.

— Совсем? — опасливо уточняет шкет. — А если у меня ломка?

— За борт, чтоб не мучился.

Парень слезливо сопит, а я наслаждаюсь эффектом: Пиетт в глазах юного баррца становится монстром, почище ситхов.