Мужик понимающе кивнул и отхлебнул пива.

— Нужно чего?

— Обувка не помешает, деньги есть. — ответил Рон.

— Найдем. — мужик встал из-за стола. — За счёт заведения всё. Можешь переночевать в номере, жена покажет.

Рон кивнул хозяину заведения, который потёрся некоторое время возле стойки, а затем подсел к группе из пяти мужиков, которые явно ждали результатов переговоров с Роном.

Рон не стал дожидаться конца обсуждения, а подошел к жене хозяина трактира и попросил отвести в номер.

Спал тревожно, снилось, будто ничего не закончилось, будто матка уродцев не сгорела в фосфоре и сейчас восстанавливает силы. Бред, но это просто очередной кошмар.

Утро встретило неуверенно выглядывающим из-за туч солнцем, сыростью и головной болью.

— Парень, вот твои новые ботинки. — хозяин трактира, имени которого Рон так и не узнал, передал ему новенькие ботинки. — И вот, подарок от жены.

Он вручил Рону кожаную куртку.

— Она принадлежала сыну, но он… — мужчина запнулся. — … не вернется.

— Соболезную. — Рон взял куртку.

— Если держишь путь во Францию, советую ехать на автобусе, он отправляется через два часа. — напутствовал хозяин трактира Рона и протянул руку. — Альфред.

— Рональд. — ответил на рукопожатие Рон. — Удачи вам.

— И тебе удачи, Рональд.

Великобритания. Лондон

Рон добрался до Лиона на автобусе, а там сел на поезд. Документов никто не спрашивал, да и вообще, вокруг царила атмосфера праздника. В кино крутили фильмы, трактиры, кабаре и бары устроили неделю скидок, в честь великой победы.

Рона чуть не затянули в парижский бордель, но он отбился от настойчивых проституток. Безопаснее сунуть свою голову в пасть льву, чем свой… Рон никогда не забывал о предосторожности.