***

Пиетро

Чертовы скелеты. Чертовы духи. Чертовы твари. И...

— Гребаные ловушки! — кричу, улетая спиной вперед от сработанной взрывной печати.

Поднявшись, смотрю вперед. Опять. Опять коридор поменялся. Тот, по которому я шел, закрылся. Зато открылась лестница, ведущая наверх и еще один коридор. Зашибись. Поднявшись, отряхиваюсь от пыли, и смотрю на просевший до половины амулет щита. Еще час в таком темпе, и о нем можно забыть. Плохо. А я ведь даже не напал на след, лишь бесцельно блуждаю.

Ладно, стоять на месте тоже нельзя. Повернувшись, шагаю по коридору, и слышу впереди стук каблуков. Достав на всякий случай топоры, готовлюсь к бою, как из-за поворота выходит никто иной, как заклинатель, в компании с болгаром.

— Какие люди... — с ухмылкой произносит он, убирая оружие.

— Неожиданно, — соглашается второй, отставляя посох.

— Заблудились? — интересуюсь, уже зная ответ.

— Заблудились, — кивнул болгарин, обернувшись. — Туда лучше не ходить. Единственный путь пролегает через какой-то огромный зал, на дне которого непонятная зеленая жижа.

— Не единственный.

— Логово шершан я в счет даже брать не хочу, туда попрётся только смертник, а признаки именно на него и указывали.

— А у тебя что? — спросил Максим уже у меня.

— Лестница да этот коридор. Остальные проходы закрылись.

— Вниз, вверх?

— Вверх.

— Ну, пошли. Нам компанию составишь? — глянув на свой, наполовину разряженный амулет, я грустно кивнул. Нет, есть, конечно, запасной, но такими темпами через пару часов придется тянуться за белым флагом.