Искра Хаоса
Искра Хаоса
Пролог
Пролог
Мне всегда нравилась такая погода. Это пасмурное небо, что затмевает солнце и дарит приятный полумрак, слегка смазывающий восприятие. Этот приятный ветер, что не несёт холод вперемешку со всяким мусором, но дарит прохладу. Такую атмосферу часто можно встретить в моих снах — единственным мостом между миром, где хочется жить, и реальностью, подобно надоедливому ребёнку, заставляющей уделять ей внимание.
Конечно, эта проблема решаема. Можно ведь просто умереть. Люди привыкли думать о смерти, как о чём-то плохом, но, на самом деле, это нейтральное событие. Окраску ему придаёт сам человек и обстоятельства его жизни. Насколько обидно умирать счастливому человеку (счастье для каждого своё), настолько долгожданной может быть смерть для ежедневно страдающего больного чем-нибудь очень нехорошим. В моём случае, у меня есть причины жить, но и нет причин избегать смерти. В один момент, я просто решил взять от этой жизни всё то хорошее, что мне дано, а если ситуация станет критичной — уйти, напоследок хлопнув дверью.
Кругом царит покой. Я не знаю иного слова, описывающего отсутствие дисгармонии в окружающей меня обстановке. Это завывание ветра в трубах окрестных домов, приятный скрип снега под ногами, запах свежести витающий в воздухе… Это не просто детали обстановки — это гармонично сочетающиеся части общей картины. Тихонько радуясь тому, что каким-то образом смог не только не торопиться до остановки, но и позволить себе неспешную прогулку, я добирался до корпуса.
Не было никаких посторонних звуков, однако что-то заставило меня обернуться. Этим чем-то оказалась интуиция. Позади меня была такая же пустынная улица, только ветер теперь дул в лицо, а не в спину.
— Хм, ничего, — сделал я поспешный вывод.
Раздался низкий гул, как от трансформаторной будки, и из появившегося портала вывалился колоритный тип. Если говорить коротко, он был похож на могучего мага, плевком перешибающего драконов и возводящего дворцы шевелением мизинца. Высокий крепкий старичок с отливающими синевой полуседыми волосами, в серо-синей мантии и опирающийся на посох. Вот только не вязались с внешним обликом его глаза. Это был взгляд человека, прошедшего через боль и отчаяние, что терзают его до сих пор. Глаза человека, познавшего безумие. Ещё крайне подозрительна было красное число 23 на его мантии… Но в тот момент я видел лишь старого мага с пониманием и какой-то усталостью смотрящего на меня. Он вдохнул прохладный воздух и хрипло произнёс: