— Вжик! Ты живой? Сахарович, где кофе? Мы же договаривались!

— Да принесёт она! Девушка! Я же кофе просил!

— Блин… Вжик, как всегда…

— Уф-ф-ф… Не пи…ди.

— Да ладно вам! Нормально всё со Вжиком, что вы! Дальше что?

— Ну, сидят, бухтят…

— «Репортаж под дулом автомата» — это Борщ тут разливался.

— Ты что! Парень на все сто пять процентов отпиарился.

— Ну, Борщ у нас не без драматических талантов…

— В своей манере пиарился?

— Ну, а как же! Всё в кучу — леденящий ужас, лезвие бритвы, горноуральский кошмар, рвущие душу крики невинных девушек, стынущая в жилах кровь…

— Уч…ч. читесь, козлы-ы-ы…

— Тихо-тихо, Вжик… потом… на, вот, кофейку испей… ладно?

— Я в Белом дом-ме… и не жужжи… сам, понял?.. Борчиков… это голова.

— Бриан — две головы. Я Бриану палец в рот не положил бы!

(смех)

— Ну, и что?

— В общем, Борщ пиарится, пресса надсажается, губер в Москве, а его команда мышей не ловит… растерялись.

— Как их не отключили? В смысле, АТР?