— То, что он все еще жив, — едва слышно шепчет воин.

Исон стирает высохшую кровь с тела израненного космодесантника и изучает очертания одного из многочисленных разрезов.

— Ты сказал, что это послание, Семуил. Почему ты так решил?

— Раны… Некоторые напоминают слова.

— И это, по-твоему, сделали орки?

Серия щелчков из черепных имплантатов техножреца говорит о том, что Семуил обращается к архивным данным.

— Из того, что я знаю о культуре зеленокожих грубые пиктограммы — основа их языка.

Семуил указывает на тело, отщелкивая пикт-снимки для последующего анализа.

— Вот здесь, сразу под горлом.

Исон зажимает другой рукой колотую рану над ключицей, чтобы кровь из нее не заливала указанный Семуилом разрез.

— Орки так не делают. Не отправляют послания. Им недостает интеллекта и злого умысла, чтобы удерживать пленника на пороге жизни и смерти, вырезать на его теле знаки, а затем возвращать туда, откуда он пришел…

— Не думаю, что они его вернули, — отвечает Семуил, выпрямившись. — По-моему он сделал это сам. На приборах управления шаттла есть кровавые отпечатки человеческих рук.

Странствующий Рыцарь вздыхает.

— Я был космодесантником почти два столетия. Если на руках легионера есть кровь, она обычно не его…

Он хмурится.

— Какой руки отпечатки? Левой или правой?

— Эм… Обеих. А что?

— Не хочу показаться грубым, Семуил, но у этого воина только одна рука.

— Вы хотите сказать…

Семуил и перепуганные палубные матросы в ужасе отскакивают, когда раненный воин вдруг шумно вдыхает холодный ангарный воздух, в его груди булькает кровянистая жидкость.