Она даже пары процентов прочности не успела потерять. Да и те случились из-за летающих мобов, которых невозможно оперативно контролировать и отстреливать.
Ну вот и все, похоже, отряд сдувается. Не успели разложить очередную волну, как следующая навалилась. И она тоже сумела продержаться до появления новой.
Бизон пытается удержать на себе с полтысячи высокоуровневых мобов. Но это ни одному танку не по силам, только если бегать, таская за собой. А бегать у него не получается, потому что в последней волне вышли маги с контролем. Он живет сейчас только потому что активировал защитное классовое умение. Но, увы, держится оно недолго, зато откатывается, наоборот, – очень долго.
«Дарк, ты намазался?» – мелькнуло в чате.
Дарк поморщился. Не так-то просто в тесноте «микрокрепости» натираться остро пахнущей мазью. К тому же запах у нее, как у давненько не стиранных носков, а проветривание здесь убогое. Конечно, не так противно, как под дохлой коровой, но все равно чуть ли не задыхается.
«Намазался», – ответил он.
В этот миг иконку Прыща перечеркнуло красным. Дарк даже не увидел, как тот погиб. Кинжальщик оказался за стеной мобов, и просветов в ней не наблюдается.
«Бросай!» – напечатал Бизон.
Очевидно, для Кошки напечатал, потому как Прыщу писать уже бесполезно.
После сигнала отец и дочь не прожили и пятнадцати секунд.
Дарк остался один, запечатанным в крепости с не сказать что чересчур высокой прочностью. Три недобитые волны и одна новая, в полном составе, направились к нему.
Но тут один моб остановился, за ним второй, третий…
Прям мор по ним пошел. Игнорируя Дарка, они отмахивались от чего-то мелкого и шустрого. Сотни и тысячи, а может, и десятки тысяч стремительных черных точек кружили над головами, ловко уворачиваясь от ударов оружием и магией.
«Это что такое?» – написал Дарк.
«Пчелы», – ответил с респа Бизон.
«Откуда они взялись?»
«Мы с Кошкой успели бросить по улью, прежде чем нас убили».
«Ульи? Мобы что, агрятся на пчел?»
«Должны агриться. Ты что сейчас видишь?» – уточнил Бизон.
«Я вижу, как они от пчел отмахиваются».