Он нашел Сэма Гастовски с целью узнать, где здесь имеется хоть какой-нибудь магазинчик.

— Есть тут палатка, за штабом. Но насчет алкоголя я не знаю, не смотрел, может и нет его там. — Поделился Сэм.

— Пойдем, прогуляемся. — Предложил Себ.

В палатке стоял усатый мужчина, лет сорока, по виду гражданский. Ни дать ни взять, выиграл тендер на эксклюзивное право торговать в военном лагере. Продавец всем свои видом показывал насколько его утомляют покупатели. Отсутствие конкуренции убило в нем желание потакать каждому покупателю.

— Алкоголь есть? — Спросил Себ.

— Нет. После шести не продаем. Приказ начальства. — Грубо ответил продавец.

— Послушай, мы же не местные, на нас ваши приказы не действуют, продай нам одну бутылку чего-нибудь покрепче и мы уйдем. Никто не узнает. — Себ посмотрел продавцу в глаза, но увидел в них только мутный блеск, как у речной рыбы.

— Нет. — Коротко и безапелляционно ответил «усач». — Если будете настаивать, то мне придется доложить куда следует.

— Пошли Сэм, здесь нам не светит справится с хандрой. Счастливого дня. — Пожелал Себ продавцу.

Тот в ответ ухмыльнулся и отвернувшись, занялся какими-то делами.

— Не судьба, значит, напиться сегодня. — Развел руками Сэм.

— Никогда не сдавайся сразу.

— Что ты имеешь ввиду? — Не понял Гастовски.

— Слышал что-нибудь о таком напитке — «самогон»?

Сэм напряг брови, и не вспомнив. Отрицательно покачал головой.

— Это местный напиток. После него виски, водка или ром тебе покажется детской забавой.

— А где мы его возьмем?

— Где-где? Видел здесь деревушку неподалеку. — Себ кивнул в сторону забора.

— Но там же опасно, там могут быть партизаны? — Глаза Сэма округлились от ужаса.

— Там не опасней, чем на заднем дворе твоего дома в Гонолулу. Идешь?