Солнце хлынуло в глаза, ослепив на мгновение. Моргнув, я увидел платформу и людское море. За платформой – небоскребы, башни, летают странного вида машины (вроде вертолеты, но без винтов).

Женщина в белом подскочила ко мне.

– Вы кто такие? Что это за поезд?

Я оглянулся. Последний Поезд, обожженный и ржавый, с забитыми окнами, с запекшимися кровью и мозгами на обшивке, и впрямь смотрелся дико посреди великолепного города из стекла и бетона. На крышах вагонов, у коротконогих печей, жмутся закутанные в тряпье искалеченные люди, зверьками разглядывая пеструю толпу.

Кто-то дернул меня за рукав.

– Что это за поезд? Откуда?

Я посмотрел на женщину в белом.

– Это Последний Поезд. Из ада.

Крик, переходящий в стон, огласил платформу.

Я вздрогнул и бросился в вагон.

Марина лежала на полу: глаза расширены, лоб покрыла испарина.

Я опустился на колени, собираясь поднять ее.

– Молодой человек, уберите руки.

Женщина в белом оттолкнула меня, склонилась над Мариной.

Я обернулся. Вагон был полон людей.

– Срочно носилки! – распорядилась женщина.

Марина посмотрела на меня невидящими глазами. Снова закричала.

Боже, что с ней? Кто-то положил мне руку на плечо. Я обернулся.

– Шрам, что с ней?

– Не знаю.