- Пилот!! Тут это!!…

- Всё нормально. Пусть готовятся. Ты беги на правую сторону, на свой "Корд".

Боец исчез. А Пилот закрутил телефон, заорал в трубку, вызывая миномётную группу. В условиях безвластия он действовал достаточно грамотно.

Корд на пехотной треноге производил хорошее впечатление. Только стрелять из него придётся лёжа. Пашка оттащил свою нелетальную трубу в сторону, и аккуратно, чтобы никого не задеть лучом, положил на пол. Вернулся и рядом с пулемётом положил свою сайгу. Выглянул в узкую амбразуру.

Бабка крикнула:

- Пилот! Ты готов?!

- Готов.

- Стрелять только по моей команде! Я с ними сначала поговорю!

- Договорились, - согласился Пилот. - Ну, что - продадим свою жизнь подороже?

- Нет. Никто ничего продавать не будет. Ты слышишь меня, Пилот?

- Ну… Ладно… Как скажешь.

Вроде - всё. Замерли.

Над Ульем нарастал гул, как от эскадрильи самолётов. Из-за камышей, на перекрёстке показались первые машины колонны. Серьёзная техника - два восьмиколёсника, вооружённых крупным калибром. Следом потянулось всякое самодельное хламьё, гремя навешанным железом. Транспорт всё прибывал и прибывал. Головные броневики уже подошли на расстояние метров пятьдесят и остановились, а из за поворота всё тянулись и тянулись громыхающие бронёй машины.

Наконец выкатились все. Двадцать шесть штук "брони". Серьёзная сила.

Из верхнего люка первого бронетранспортёра, за башенкой, вылез мужик, опустил руку вниз, пошарил и вытащил студийный микрофон.

Перед пулемётной башней высунул голову в люк ещё кто-то, и, перед бэтээром, замерцал переливами мыльного пузыря прозрачный плоский щит. Видимо разговор вести будет некто важный, предусмотрительно, неслабо ограждённый от опасностей.

Все ждали.

Наконец переговорщик пощёлкал по микрофону, как заправский вокалист и протараторил: