Звякнул дверной колокольчик, и Вольф вошел в сумрачное фойе.
И сразу же возле него оказались двое в черной форме политической полиции.
— Вольфганг Ганс Мбикана? — спросил один.
Вопрос был простой формальностью — ответ полицейскому был известен.
— Вы пойдете с нами, — сказал другой.
— Это какая-то ошибка.
— Нет, сэр, не ошибка, — мягко возразил первый.
Другой уже открывал дверь:
— После вас, мистер Мбикана.
Старик, который сидел у входа, подслеповато прищурился, быстро отвел глаза и соскользнул со ступеньки.
Полицейские привели Вольфа к старинному административному зданию. Они поднялись по мраморным ступеням, стертым подошвами многих поколений, прошли пустой холл и где-то в глубине здания остановились у ничем не примечательной двери.
— Вас ждут, — сказал один из полицейских.
— Что вы сказали?..
Но те уже удалялись, оставив его в одиночестве перед закрытой дверью. Не без опаски он постучал. Ответа не было, и ему не оставалось ничего другого, как распахнуть ее и войти.
В комнате за письменным столом сидела женщина. Она была модно одета, но лицо ее скрывала чадра. Вольф не мог понять, молода она или нет. Быстрый взгляд, рука, указывающая на открытую дверь в следующую комнату. Вольфу казалось, что он снимает чешуйки с лука: постепенно, по одной чешуйке, по одной тайне за раз.
За столом сидел грузный мужчина, одетый в традиционный костюм и галстук американского бизнесмена, но в его выразительном подвижном лице и в глазах, внимательно изучавших Вольфа, не было ничего старомодного.
— Присаживайтесь, — пригласил он, указывая на старое мягкое кресло. — Чарльз Ди Стефано. Инспектор северо-восточного региона. А вы — Мбикана, так?
— Да, сэр.
Вольф с величайшей осторожностью устроился в кресле, которое вдобавок ко всему еще и не отличалось особенной чистотой. Ситуация понемножечку прояснялась. Ди Стефано был одним из тех, чьего ответа он дожидался уже несколько месяцев; он был последней инстанцией.
— Я представляю…