— Может одумается?

— Кто? — не понимаю я.

— Тимур. Ну перепихнулись, берега немного потеряли… но ты же жена.

Ненавижу слово «одумается». Какое-то оно допотопное. Из моего детства. Или даже раньше. Бабушкино какое-то.

Достаю телефон, нахожу последнее сообщение от мужа и показываю его Ульке.

Читает.

Качает головой.

Вздыхает.

— Да я бы всё равно не простила, — пытаюсь успокоить себя я.

— Что теперь?

Отличный вопрос.

— Через…, — кошусь на часы, — два с половиной часа Боливия. Там чудная встреча с очень талантливым художником, которого я искала целый год. Послезавтра я снова вернусь в Москву. У меня есть два дня чтобы придумать свою новую жизнь. Разве этого мало?

— Ты сильная, — Улька касается моей руки.

— Угу. Вот только рано мне быть сильной. Двадцать четыре всего.

* * *

— С вами всё в порядке?

Это уже другая стюардесса и другой самолёт. То же самое только моё бледное лицо. В том, что оно бледное — я не сомневаюсь. Успела увидеть в зеркале туалета.

Ответить забываю, как и улыбнуться, и она уходит.

Кроме мужа я еще кое-что теряю.

«Академия Чудес»