Мелюзга, понятно, бесится у елки и с нетерпением ждет начала фейерверка. Отсюда, говорят, тоже неплохо видно, хотя и не так здорово, как с вершины башни «Кратос». Зато все свои.

— С наступающим, Артур, — говорит мне Старицын, — у вас все в порядке?

— Странно слышать «вы» от человека, который знает твою нейронную карту, — говорю я. — Давайте уж на «ты», Олег Яковлевич? Сколько же можно…

— Тогда «Олег», — улыбается он. — На «ты» — так взаимно.

— Отец говорит Ройтману «вы», а он ему «ты».

— Значит, им так удобнее.

— Мне, наверное, тоже так удобнее.

— А мне нет.

— Ладно, — киваю я. — Приучился же я как-то Нагорного «Сашей» называть.

Хотя в моих мыслях он все равно «Александр Анатольевич».

— Ну, и хорошо, — говорит Олег Яковлевич. — У тебя все в порядке, Артур?

— Да… пожалуй.

— Артур, только не ври, пожалуйста, человеку, который знает твою нейронную карту. Что не так?

— Да, ерунда. Я сегодня достал гитару. Полгода не притрагивался. А у нее струны расстроены так, что дальше некуда, и все в пыли. Я не стал мучиться настраивать и убрал обратно. И стихов я не пишу. Тоже полгода.

— Считаешь, что это последствия психокоррекции?

— Я подумал, что да. Разве не так?

— Абсолютно не так. Мы это не трогали. Ну, зачем? Это же не криминально!

— Тогда почему?

— Так дети бросают игрушки, когда взрослеют. Другие интересы, впечатления, занятия. Но, если ты считаешь, что это для тебя потеря, просто выделяй на музыку хотя бы два-три часа в неделю — и все вернется. Все это только нейронные связи в твоей голове. Тебе дорог этот участок мозга, он доставляет тебе удовольствие — так нарасти. Все же в наших руках.

— Мне, наверное, на осмотр скоро? — спросил я. — Полгода прошло.