Так вот оно что! Здесь была назначена встреча! То-то и командир ушел – видать, первым хотел пообщаться…

Облегченно вздыхаю, наклоняюсь к мешку, завязывая горловину.

А когда поднимаюсь, встречаюсь взглядом с высоким худым парнем в полувоенной одежде. Военные брюки, заправленные в сапоги, пиджак… что-то знакомое…

По сузившимся глазам парня понимаю – он тоже меня узнал. Но кто это? Где мы виделись?

Секунда – и он срывает с плеча винтовку.

– А ну! Хенде хох!

По-немецки?

Или я чего-то не догоняю?

Растерянно смотрю на остальных партизан.

– Ты чего, Митяй? – удивленно смотрит на него дядька Никанор. – С глузду съехал?

– Кто это такой? – тычет в мою сторону оружием парень. – Откуда он здесь?

– Да Максим это… Мы его у Ерофеича забрали, вместе с этим, – кивает на Виктора наш командир. Он тоже удивлен происходящим.

– Да? А сдается мне, что это немец! Я с ним на штыках махался, в апреле еще. Да и Олег эту морду запомнил небось! Верткий, черт, ушел тогда от меня, даже винтовку как-то выбить ухитрился! Олег! – кричит он, не оборачиваясь. – Подь сюды!

Откуда-то из задних рядов подтягивается еще один парень. Здоровый и крепкий.

– Глянь, Олежка! – кивает на меня Митяй. – Знакомая рожа?

– Дык… видел вроде где-то… хрен его знает, может, и встречал когда…

– Да на поле он был! Когда Иваныча убило! Ты еще в него тогда стрелял!

– Ежели я в него стрелял тогда, так он сейчас не на ногах тут стоял бы! А из могилы высовывался! Я тогда еще и гранату туда зафигачил, от нее хрен бы кто увернулся!

– Да ты получше посмотри! – И худой внезапно делает выпад винтовкой в мою сторону.

Штыка у него сейчас нет, но получить стволом в глаз мне как-то неохота. Да и стоять под прицелом очумевшего парня – тоже не слишком приятно. Я даже не успеваю что-то сообразить, руки все делают автоматически.