Борьба за Рейн. Рейн

Я сижу в кабинке в «Бургер Пэлас», — не помню, как сюда попала или, когда, но пустое сиденье напротив меня говорит, что я пришла одна. Пахнет классическими жирными гамбургерами и картошкой-фри. Мой желудок урчит в ответ. Боже, я умираю с голода. Я бросаю взгляд через шумный ресторан быстрого питания на гигантское цифровое меню на стене и замечаю четыре знамени, висящие по обе стороны от кассы. Они огромные, свисают от потолка до пола. Только вместо хорошеньких моделей, поедающих сказочно красивые чизбургеры, эти выглядят, как пропаганда Антихриста. Каждое из них ярко-красного цвета, а по центру — силуэт фигуры в капюшоне и на лошади. Одна держит тяжелый меч над своей головой. Другая — косу, как Мрачный Жнец. Третья размахивает булавой, а четвертая бросается вперед с пылающим факелом. Несмотря на то, что не вижу лиц, я почти чувствую, как их демонические глаза смотрят прямо на меня. «Это — гребаная маркетинговая кампания», — думаю я, изучая эти ужасающие знамена, чтобы узнать больше информации. И в верхней части каждого лишь простая дата большими белыми буквами: «23 апреля».

Какого черта!

Я разглядываю ресторан в поисках новых подсказок, но все, что нахожу, — это счастливые маленькие семьи, потягивающие содовую из красных стаканчиков с изображением всадников в капюшонах. Маленький мальчик несет к своему месту БигКидБокс с изображением на нем Мрачного Жнеца. Маленькая девочка облизывает кроваво-красное мороженое из треснувшего черного рожка. И на каждой обертке, на каждом постере, каждой салфетке, соломинке, пакете кетчупа — одна и та же дата.

23 апреля? Я ломаю голову. 23 апреля. Что же, черт возьми, произойдет двадцать…

Прежде чем я успеваю закончить свою мысль, свет гаснет, и двери распахиваются. Ветер вьется в маленьком ресторане, подобно торнадо. Напитки разлетаются, людей расшвыривает, когда четыре фигуры в капюшонах на гигантских выдыхающих дым лошадях врываются внутрь.

Внезапно знамена, маркетинговая кампания — все это обретает смысл.

Сегодня 23 апреля.

И мы все умрем.

Дым, крики и хаос наполняют помещение, когда я ныряю под стол, пятясь к стене и прижимая колени к груди. Не могу дышать. Не могу моргнуть. Не могу думать. Все, что я могу сделать, это заткнуть уши и попытаться заглушить крики матерей и детей, вглядываясь в темноту.

Языки пламени поднимаются вверх по черно-красным полотнам, освещая опустошенное пространство передо мной: мебель перевернута, тела разбросаны вокруг обломков, повсюду отрубленные головы, отрезанные конечности, торсы, насаженные на ножки столов. Мои ладони перемещаются от ушей ко рту, когда я заглушаю крик.