— Странно, — согласился он.

— Время вышло, — сказал главный, вновь поднимаясь к трибуне. — Подходите по одному, регистрируйтесь и проходите дальше.

— Простите, — мой собеседник встал, поднимая руку, — могу я узнать, можно ли нам объединяться в команды?

— По двое — можете, — дал свое согласие главный.

— Спасибо. — Он повернулся ко мне. — Пойдем, не стоит тут задерживаться.

Я пожал плечами и пошел следом за странным и на удивление спокойным стариком. Хотя стариком-то его называть было рановато.

— Нет, нет! Пустите меня! — крикнула какая-то женщина, вскакивая и направляясь к двери. — Это все фарс. Немедленно отпустите меня! Отпусти!

Двое стражников тут же схватили ее и поволокли к двери. Женщина яростно сопротивлялась, кричала, чтобы ее отпустили, что у нее дети. Ее примеру больше никто не последовал. Все с опаской косились на стражу.

— Возраст, ник… то есть псевдоним? — сказал молодой парень с журналом в руке. Он единственный не был одет как солдат. На нем была обычная старомодная, средневековая одежда. Куртка из грубого, давно не стиранного материала и такие же штаны. Рубашка — не в пример свежее, да и ткань у нее не такая жесткая.

— Пишите — Чиафредо, — сказал мой спутник. — Возраст — пятьдесят шесть лет.

— Следующий. — Парень чиркал на бумаге пером, периодически макая его в небольшую чернильницу, приклеенную на планшет.

— Митр. Двадцать два.

— Было же сказано — имена нельзя! — рявкнул главный. Он стоял рядом, прислонившись к деревянному косяку подиума.

— Так это и не имя, — пожал плечами я.

— Настоящее имя — Дмитрий?

— Нет.

— Митя?

— Да нет же, даже близко не такое.

— А какое? — прищурился он.

— А вам зачем? — Я ответил ему таким же взглядом.