Искорки или все же звездопад? Вместо потолка с мухой лицезрею наглую и толстую морду хомяка. Может, ему имя придумать? А то как-то несправедливо выходит.

— Что, завтракать? — Фамильяр согласно пищит и вскарабкивается мне на плечо.

Покинув гильдию, направляюсь в ближайшую таверну. Заказав морковку и пива, жду известий от бывших соклановцев.

К концу второй кружки у меня и третьей морковки у хомяка передо мной на стол опускаются три Вестника.

— Неказиста жизнь Хари Потной, — бормочу, забирая свитки, а птички остаются ждать.

Послания однообразны, состоят из одного вопроса: «Ты где?» Диктую ответ и отдаю записки обратно.

— Давайте — в темпе вальса, — взмахиваю рукой, и Вестники улетают.

Поднимаю кружку, что-то она потяжелела. Опускаю взгляд и вижу тыльную часть хомяка, торчащую из нее.

— Ну ты и хамло! — шиплю и, отставив емкость в сторону, зову разносчицу и заказываю еще пенного напитка.

Хлопает дверь, и в помещение вваливается тройка игроков. Темный эльф, некто в черном балахоне — капюшон скрывает лицо, и демон.

— Здравствуй, Арт.

— Присаживайтесь, — улыбаюсь. — Надеюсь, ни от чего важного не отвлек?

— А, — машет рукой эльф, — без клана скучно, а с нынешними — неинтересно и тоскливо. Ни интриг, ни ночных налетов…

— Вовк, ты не изменился. — Жаль, что ники видны, только если подойти вплотную.

— Что поделать, — усмехается он. — Знаешь, как Мирта жаловался, что нельзя играть за женский персонаж?

— Ничего смешного, — отвечает фигура в балахоне. — А ты знаешь, сколько придурков клюет на женского чара?

— Много: помню, как тебе точеный сет подарили, — подает голос демон.

— Мирта… или все же Мирт? Витор, — киваю оставшимся, — кто-нибудь из костяка еще подойдет?

— Мирт, — со смешком отвечает он. — Привык я как-то к этому нику.

— Стрендж вроде бы забросил, он теперь крутой менеджер.