Дом, милый дом! На крыше вижу фигуру Вовка. Караул не дремлет. Надо насчет охраны и иже с ней разузнать, как-то вылетело из головы. Машу ему рукой, отвожу конягу в стойло и отправляюсь в центральный зал.

Сидят, квасят. Судя по запаху — вино и пиво. Зараза начинает подавать признаки активной жизни.

— Ну-с, зовите Вовка, и будем обсуждать, что нам делать дальше.

— Держи. — Мне бросают какой-то сверток.

— Что это?

— Клановая котта.

— Ого, когда только успели? — сильно удивляюсь я.

— Знакомая сшила, профессия у нее такая.

Разворачиваю обновку. Багровая ткань; на груди, напротив сердца, три правильных белоснежных ромба, образующих некое подобие наконечника стрелы острием вверх.

— Благодарю. — Надеваю и подпоясываюсь.

Соклановцы улыбаются и также облачаются. Четверо с ларца, только не одинаковы с лица.

— Что надумали?

— Надо ограбить парочку караванов, — равнодушно произносит Вовк, — и свалить все на другие кланы.

— Кха… налейте мне пива!

Залпом опустошаю емкость.

— И как это сделать?

— Выберем клан с самой дурной репутацией, оденемся в котты, как у них, и…

— И что будет?

— Вполне вероятно, на них объявят охоту, — барабанит по столу Вовк.

— Вам не кажется, что это несколько подло? Да и в подлоге могут обвинить.