— Здравствуйте, — говорю местному работнику молота и наковальни.

Коренастый, широкоплечий, лысый, но с роскошной бородой темно-рыжего цвета. Весь его костюм состоит из холщовых штанов с низкими сапогами да рукавиц и фартука из толстой темно-коричневой кожи.

— И тебе не хворать, коль не шутишь. — Он возвращает поковку в горн. — Что-то нужно?

— Да подумал, что, возможно, смогу обучиться у вас основам этого нелегкого искусства.

— Искусства, гришь? — Мужчина откладывает молот и тыльной стороной ладони стирает пот со лба.

— Конечно, из раскаленного и бесформенного металла создавать такие красивые и нужные вещи!

— Хм…

— Устали, наверное? — сочувственно осведомляюсь я. — Нелегкое у вас дело, но нужное и уважаемое. Пива не желаете, уважаемый?…

— Артар. — Он протягивает руку за кувшином.

— Мы почти тезки, меня Артом зовут, — отдаю ему емкость.

— Приятно познакомиться. — Кузнец отставляет кувшин и протягивает мне руку.

Снимаю перчатку и пожимаю ее. Твердая, как кусок камня, с кратерами ожогов и загрубевшими мозолями от постоянного махания молотом.

Кузнец возвращается к недопитому пиву, временами подергивая себя за бороду.

— Напитка солнца больше не осталось?

Молча передаю ему второй кувшин.

— Хороший ты парень, — произносит Артар, прикончив и эту емкость. — Попробую тебя обучить, но это будет тяжело. Да и займет не один день. Согласен?

Время, время… его и так мало, но второй такой возможности может и не представиться!

— Согласен! — киваю и отставляю лук к стене.

— Вот и хорошо. — Кузнец улыбается. — А то дел много, а я один не справляюсь.

— Ясно; тогда начнем?