– Я не знаю языка, уважаемый Райт.

Драконид оскалился в улыбке:

– Минутку, – и наложил на меня заклятие.

Свернув сообщение о том, что выучена письменность драконов, я вчитался:

«В год первый после Исхода, покинули мы стены третьего нашего замка и ушли на север, в горы. Здесь суровые зимы и совсем нет лета. Дети мрут, как мухи…»

Кхм. Дети не мрут, как мухи даже у людей, а уж у драконов… Ну, ладно, дальше…

«Самки скармливали умерших…»

Я дочитал абзац до конца и закрыл книгу.

– Это не драконий исход.

– Как понял? – кивнул драконид.

– Драконы никогда не ели друг друга. И у них не могут дети умирать, как мухи.

– Понятно, – разочарованно вздохнул Смотритель.

– Вы расстроены? Я ответил неправильно?

– Конечно. Где ты видел дракона, который бы писал книгу?

Я смутился, попробовав представить себе тушку дракона с книгой и пером.

– Это летопись нашего исхода, Нагибатель. История ошибок, потерь и смерти. Она будет полезна Састху, чтобы он знал, каково народу, покинувшему родные земли, и не гнал ваших вождей на поиски лучших мест.

– Я передам ему ваши слова, Райт.

– Не надо. Не говори ни ему, ни кому-либо еще про меня. Я всего лишь старый смотритель и не хочу принимать у себя новые делегации «просителей» мудрости.