Радостно скалюсь. Бой!

«Вновь и вновь я вижу сон — кровью залит горизонт и земля в огне на много миль!»

Рывок вперед. На противнике нет доспехов, а их тела такие мягкие и слабые. Плоть и кости не преграда для острых клинков Легкой Смерти.

«Шесть минут до часа икс, небо скоро рухнет вниз, ветер всех развеет словно пыль!»

Прокрутка. В стороны летят конечности. Чьи-то потроха валяться под ноги. Крики и кровь. Толпа обезумила, протягивая ко мне сотни рук.

«Время убивать!»

Взмах клинка отсекает руку.

«Время наступать!»

Локоть с хрустом сминает чей-то подвернувшийся череп.

«Время наступать и побеждать!»

Пинком подкидываю в воздух какого-то толстяка.

«Дух Войны скалится из тьмы, входит в наши сны! Дух Войны, мы ему верны!»

Кто-то наваливается на спину. Удар локтя и спина свободна. Кто-то тянет пальцы к горлу. Скалюсь и откусываю их.

«Вот и все, мир объят огнем, но не стихнет гром! Дух Войны, он требует еще! Еще!»

Два клинка сливаются в низко гудящую мельницу, разрывающую на куски любого, подошедшего спереди. Глаза заливает кровью, мешая нормально видеть, а собственные кости уже трещат на грани слома.

«Разрушенье — это страсть! Все равно, какая власть! Власть всегда пила чужую кровь!»

Резкая боль в левом глазу и часть обзора теряется. Плевать. Главное, я знаю куда идти. А глаз восстановится. Так же, как восстанавливаются порванные связки, мышцы, сломанные кости…

«И когда наступит крах, Солнце вспыхнет на штыках, и толпу на смерть погонит вновь!»

Боль в теле прорывается сквозь все барьеры. Каждый шаг, по колена утопающий в фарше из потрохов и частей тел, бритвой царапает по мозгу.

Тело на пределе…