- Долго ты, - с улыбкой кивает Изгал. - Радагаста все?

- Мертва.

- Эй! - крик из пролома, вроде Димид. - Помогите вылезти! Потолок высоко, а зацепиться не за что!

- И мне! - в соседнем проломе показалась рука в латной перчатке, Борм хватанулся за край, но отломал, упал обратно.

- А домики-то старые, - хмыкнул Изгал. - Надо осторожней ходить.

- Ребят! Ну помогите!

- Да идем, не ори!

В такие моменты радуюсь, что сам в легкой броне хожу. Уж лучше скорость, чем заковаться с ног до головы. Димид нашил себе пластин Квехелита в подкладку, а этот металл тяжелее железа вдвое. Про Борма и говорить нечего, Ислана ему постоянно толщины доспеха добавляет. Как еще до боя не провалился, милостью Света, не иначе.

***

Небо темнеет, потихоньку открывает вид на звезды. Продолжаем путь к дворцу. Мы не одни такие умники, по крышам идти. Пришлось спускаться, чтобы меньше сталкиваться с врагами. Все сейчас враги, нет здесь друзей и союзников. Мы сами по себе.

Во дворец ведет лишь одна улица, главная. Она широка, прямой стрелой поднимается ко дворцу, низкими домиками устилает обочины, пока не остается мощеная белой плиткой дорога, что врезается в подножие дворца.

Все стремятся туда. Чем ближе мы подходим, тем жарче битвы вокруг. Громыхнуло на соседней улице, треск и грохот рушашихся домов. Над крышами поднимается черный дым. По всему городу хватает очагов подобного дыма, Огневики разошлись. Изредка в небо косыми стрелами взлетают Тараны Воды, волны Тьмы пожирают улицы, в спину бьют тугие порывы Воздуха. Вокруг не утихают сражения всех против всех. Некому воззвать к голосу разума. Союзы забыты, дружба расторгнута, каждый Храм, каждый отряд сам по себе.

- Быстрей! - подгоняю отряд.

Бежим по одной из десятков одинаковых улочек, громада дворца все ближе, через пару домов улица кончится, придется переходить на главную. А там звуки сражения, крики, битва в самом разгаре.

- Ай! - вскрикнула Ислана позади.

- Ислана! - резко развернулся обратно Борм.

Ислана не может шевельнуться, ее тень разрослалсь кругом, чернеет, девушка по щиколотку вязнет в ней, как в луже. Привкус Тьмы оседает на языке падалью и гнилью. А позади Исланы из черной лужи вырастает человеческая фигура. Приставляет короткий нож к шее, прямо к венке.

- Не дергайся, - шипит на ушко.

"Разшаг. 79ур. Темный Изыскатель"

Знакомый парень, где-то я его видел. Тощий, жилистый, в черной кожаной броне. Он оглядывает нас, взгляд как у психа, ни на секунду не останавлявается на чем-то одном, зрачки так расширены, что радужки не видать.