"Очки Развития: - 2 (0)"

"Свет: + 2 (100)"

Свет в теле взбунтовался, вырвался волной, всколыхнул туман. Резерв полон под завязку, магия гуляет по телу бодрящими волнами. Почти экстаз, обалденное чувство! Еще два шага, вырываюсь из перехода.

"Сорок восьмой уровнь Катакомб. Трон Бога"

После ночного полумрака по глазам ударило золотистым освещением. Круглый зал, метров пятьдесят шириной. Пол вычурной мозаикой золотых пластин, высокий потолок куполом. Витражи цветастые с символикой пирамиды. А в том конце зала лестничное подножие Трона. Трон высоко, почти под самым куполом, размером, как для Титана. А на вид грубый, как топором из черной скалы вырублен. Золотое свечение от Трона озаряет зал, от этого чернота материала еще сильнее бросается в глаза. Чуждо смотрится. Потусторонняя Сила ощущается от Трона, никогда подобного не ощущал. Мурашки бегут по рукам.

В середине зала Шаграм, голову запрокинул, на Трон смотрит. Дагира бежит на него.

- Стой, дура! - крикнул, и сам задумался, зачем. - Эй, Дагира...

Да пусть бежит, какое мне дело? Шаграм обернулся, руки в карманах плаща. Снисходительный взгляд обращен на Дагиру, губы улыбаются, а в глазах холод. Ему плевать на девушку, на нож в ее руках, да и на ярость, которая чувствуется кожей, тоже плевать. Как на комарика, что мимо летит.

- Шаграм! - ярость в голосе Дагиры. - Ты ответишь! За все ответишь!

- А, - тянет насмешливо Шаграм. - Неудачный эксперемент. Вижу, так и не научилась пользоваться моим подарком. Пожалуй, ты его не достойна.

Шаграм вытянул руку, блеснул серебром тяжелый перстень на пальце, с гравировкой "18".

- М-м, - неуверенно чешу когтем перчатки кончик носа. - Погоди?

Дагира рухнула на коленки, жалкий всхлип, падает оружие из пальцев. Тьма вырывается из глаз, бежит струйками по губам, плывет в ладонь Темного Мага. Дагира падает навзничь, безвольно, как кукла с обрезанными нитями. Глаза пусты, безжизненны, Дагира... нет, просто пустая оболочка. Кусок красивого, фигуристого мяса распадается на синие искры. Доспехи Артерии сиротливо лежат на золотом полу. Всего секунда и ее больше нет.

- Бесполезный мусор, - отряхивает ладони Шаграм.

Странно. Я должен закричать ее имя. Разрываться от ярости, от боли потери, но нет. Ничего не чувствую. Свет забрал самый сильный, мешающий думать недостаток. Привязанность. Любовь.

Думал, это светлое чувство. Сейчас, у способного мыслить трезво, другое понимание. Оно приходит в голову само собой, раскрывая глаза. Любовь есть эгоизм. Желание обладать другим человеком настолько велико, что люди осыпают любимых вниманием, богатствами, сражаются, даже убивают без сомнений. Если смотреть с такой стороны... В Любви нет ни капли Света. Это знание... разочаровывает. Друзья, любимая, пф! Лишние цепи. Мне они больше не нужны. Свобода. Думается легче, словно спали незримые ограничения, мысли больше не витают в сторону. Все четко, понятно. По полочкам.