Жили книжные дети,

Не знавшие битв,

Изнывая от мелких

Своих катастроф.

Детям вечно досаден

Их возраст и быт, -

И дрались мы до ссадин,

До смертных обид.

Но одежды латали

Нам матери в срок,

Мы же книги глотали,

Пьянея от строк.

Я лёг на тонкое одеяло, свернул плащ и положил его под голову. В сгущающихся сумерках продолжало звучать:

- Если, путь прорубая

Отцовским мечом,

Ты солёные слёзы

На ус намотал,

Если в жарком бою

Испытал, что почём, -

Значит, нужные книги