…Уровень — 1.

Но удивило меня не это, а заявление, что я не псих. Такого мне ещё не доводилось слышать за столько… Так, а сколько я здесь? Не помню.

Оставшиеся в помещении люди, чьи лица я наблюдал совсем недавно, принялись тихонько орать друг на друга:

— Твою мать, Старый нас застукал! Я же тебе говорил…

— Да заткнись ты, Трофим! Ты статус его видел?!

— Ну?

— Гну! Он вчера был нулевого, как и мы.

— Да ладно…

— Я спецом ходил, на всех смотрел, когда думал, что это какой-то глюк.

— Значит, Старый что-то знает?

— А ты думаешь, чего он так задёргался?

— Так пациент…

— Да что с ним станется! Накачаем его обратно, и будет снова пузыри на подушку пускать…

Дальше я уже не мог слышать, поражённый до глубины души.

Как же так?! Получается, они тоже видят надписи? Но это же невозможно! Не-воз-мож-но!

— Ты чего орёшь, как потерпевший? — ехидно поинтересовался кто-то над самым моим ухом.

Я с трудом повернул пульсирующую голову, оторвав взгляд от спорщиков. Никого, как и следовало ожидать. Глубоко вздохнул, чтобы собрать разбегающиеся мысли в кучу, и…

— Ты что, серьёзно меня не видишь?

Тонкий, будто бы детский голосок доносился откуда-то из окна. Уже лучше.