Убегая от начинающего дождя, прикинул расстояние до дома — ещё далеко. Зря сказал отцу, что сам доберусь с занятий. Не то что бы я был заносчив, не слушая отца, который из шкуры вон лез, дабы обеспечить меня всем чего я хотел. Просто хотелось побыть одному, не выслушивая постоянных предостережений.

«Джон, ты должен быть аккуратней, — твердил мой старик — смотри вокруг, особенно под ноги.»

Чёрт. Мне уже семнадцать — не пять и даже не пятнадцать! Я уже взрослый, хватит надо мной сюсюкать, ты ж не… Мама. Чёрт!

Слёзы сами хлынули в такт начинающегося дождя. Как там в сопливых цитатках? «Люблю плакать под дождём — там не видно слёз». Терпеть не могу показывать чувства, но маму я очень любил. Да и пусто на улице. В общем, дал волю чувствам и теперь не пойму: то-ли это от дождя, толи это из-за меня начали так быстро набираться лужи.

Дело в том, что лет пять назад мы ехали с отпуска. Я уговорил родителей, что поеду спереди. Дорога была хорошей — ни одной ямки или колдобины. Отец хорошо водил и знал где сократить или объехать затор. Матушка травила анекдоты, над которыми мы дружно смеялись до боли в животах.

А потом наступил полный кошмар наяву. Резко возник туман, который просто стоял единой стеной. Будто гастарбайтеры строили облако и оно, по всем законам жанра, свалилось во время проверки. Фары не могли пробиться сквозь погодный монолит, выцепляя лишь метр дороги. Отец скинул скорость до минимума — от греха подальше. Но чему быть — того не миновать. Огромные фары вырвались из тумана, словно глаза сказочного монстра. Многотонный грузовик врезался в нас, сминая легковушку, словно бумажную. Это было последнее что я помню.

Дальше боль и темнота. И снова боль. И снова темнота. Много боли. И Тьма. Не знаю сколько длился этот круговорот, но я был слаб сопротивляться этому. И каждый раз попадал в ту машину, что раз за разом разбивалась в груду хлама. Я чувствовал, как из меня вытекает жизнь — капля за каплей, она сочилась из каждой моей клеточки.

А потом будто холодильник открыли и появился свет. Почему холодильник? Всё просто — я дико хотел жрать. Даже не так — ЖРАТЬ. Открыв слабые от усталости, изнеможения и, видимо, большой потери крови глаза я понял, что нахожусь на больничной койке.

— Где я? — слабость давала знать. Лишь слабый звук оставался от громкого и начинающего ломаться голоса.

— Джон? Ты меня слышишь? Ты понимаешь меня? — кто-то пытался говорить со мной. Мужской голос. Не отец. Наверно врач. — Сестра, звоните мистеру Роквелу — Джон очнулся.