— Э, офицер…

— Макферсон, — любезно напомнил я. — Миша Макферсон.

— Офицер Макферсон, а на кой черт вы тогда нужны?

Резонный вопрос, ничего не скажешь.

— Убийства распутывать. Электроманов брать. Центровых раскулачивать. Опять же нелегальная пластургия… да мало ли что на Луне случится.

— А помочь встать — слабо?

Я протянул ей руку. Интересно она разговаривает. А подняться самой — слабо? Впрочем, так всегда со свежачками — первое время ходить толком не могут. А я — дурак. Нашел кого жизни учить. Вот теперь через свое хамство точно с носом останусь.

— Спасибо, — машинально поблагодарила она меня. — И что делать прикажете?

— Учиться ходить, — посоветовал я.

— Офицер Макферсон, — Ей, наверное, поставили аугмент зубов королевской кобры, яд аж капает из каждого слова, — вам никогда не говорили, что ваш юмор…

— Воняет помойкой? — помог я ей, не дожидаясь, пока она родит очередного вербального аспида. — Говорили и похлеще, не утруждайтесь. Это не юмор. По вашей походке за сто метров видно, что вы недавно с Земли. А это вас делает легкой добычей. Научитесь ходить, как лунарка, и сразу перестанет привлекать внимание. Это раз. Во-вторых, вы видите хоть одного человека с сумкой?

Девушка оглянулась.

— Нет, — признала она с видом человека, оказывающего миру немыслимое благодеяние.

— И не увидите, — сообщил я. — Почти у всех лунарей стоят вживленные биткарты. Очень удобно. Оторвать можно только с рукой.

Девушка задумчиво нахмурилась.

— А что, отрывают? — поинтересовалась она.

— Очень редко, — ответил я честно. — В общих куполах стоят камеры слежения, так что можно крупно погореть, в групарском реге свои порядки, построже наших, ну, а в Глюколовне… у тамошних жителей кишка тонка на такое.

Мою собеседницу передернуло.

— Лучше бы я подалась на Соледад, — пробормотала она.

— Не советую, — заметил я. — Там в последнее время слишком часто открываются медузные нарывы. У нас, по крайней мере, кроме человека, хищников нет.