— Вот же скотина… Что тут еще скажешь?

4

Старичок оказался маленьким, розовым и лысым — вылитый новорожденный. Укутанный в синий клетчатый плед, он полусонный сидел в своей каталке и улыбался — наверное, своим снам, длинным и сладким, какие бывают только на рассвете и закате жизни.

Увидев Скальда, он дружелюбно закивал ему, как старому знакомому. Это настораживало. Интересно, он хоть немного соображает? Девяносто лет — не шутка. Неужели напрасным был этот утомительный перелет с тремя пересадками, через весь сектор?

Скальд осторожно пожал поданную ему прозрачную невесомую ручку.

— Вы помните этого человека, господин Ярве? — спросил он, доставая фотографию Анахайма.

— Так-так, — проговорил старичок. Он приблизил фото прямо к своему лицу, словно хотел понюхать, потом снова отодвинул. — Отлично помню.

— У вас прекрасная память, господин Ярве, — преувеличенно-восхищенно сказал Скальд. — Это было лет тридцать пять назад, кажется?

— Тридцать! Мы кое-как его подлатали, но почти сразу прискакали ребята Вот-Такие-Ряхи и забрали его.

— На каком основании?

Старичок закатился жизнерадостным детским смехом.

— Если бы вы их видели, такими вопросами не задавались бы!

— Понятно…

— Они так торопились, будто за ними собаки гнались.

— Значит, надежды на его выздоровление не было никакой?

Ярве радостно закивал:

— Мозг неотвратимо погибал. Господин Регенгуж-ди-Монсараш. Это была его фамилия.

Скальд задумчиво смотрел на него.

— Вашей специализацией была хирургия, господин Ярве?

— Нейрохирургия, да. Пятьдесят лет жизни.