— Что ж… в таком случае отвернитесь.

Боли она и вправду не ощутила. Холод. И прикосновение… прикосновение было скользящим, а потом по руке потекло что-то мокрое.

А Зигфрид запел. Низкий голос его отзывался колоколом. И Гражина не могла различить слова, но сама песня была прекрасна. Оттого и кладбище заслушалось.

Туман поднялся, вылепляя одну причудливую фигуру за другой.

Холодно стало.

А голос Зигфрида оборвался. Впрочем, ненадолго.

— Мало кому известно, что все кладбища меж собой связаны, — он заговорил вновь, обращаясь уже к Гражине, и она открыла глаза.

Надо же, руку перевязал и чистою тряпицей, значит, имелись у него и такие.

— Эта связь тонка, эфемерна даже… в мое время в ее существование верили не все. В ваше… похоже, вовсе забыли о ней. Вы живете иначе… я пытаюсь привыкнуть, но мне сложно. Что-то стало лучше… к примеру, железная дорога. Мне понравилось.

Он говорил и рисовал кровью на простыне непонятные знаки. Пальцем рисовал, не стесняясь время от времени облизывать.

— И еще горячая вода, которая почти в каждом доме имеется. Свет вот… этого не было. Зато вы забыли о том, как взывать к ушедшим. Не понимаю, почему… наверное, в той войне и вправду погибли слишком многие.

— А вы…

— Пропустил. Не по своей воле, хотя… по своей глупости. Забыл, что колдовкам не стоит доверять.

Гражине стало обидно.

Она ему платочки жертвует, а он, значит, доверять ей не собирается. Несправедливо.

— И мы…

— Нам нужно оказаться в другом месте и быстро… пройти кладбищенской тропой. Если вы все-таки…

Гражина вздохнула.

Хватит уже говорить. Надо? Пройдет. Хоть кладбищенской, хоть еще какой, главное, чтоб вернуться сумели. И Зигфрид, верно, понял по глазам, если усмехнулся своею кривоватою улыбкой.

— Вернемся. Постараемся.