Тихий океан отступил, полуденный отлив обнажает верхние три фута укрепленных бетонных стен канала.
Мак осторожно ведет 29-футовый катер «Фаунтен спортфиш» к выходу из канала. Пульс у Мака зашкаливает, а руки откровенно дрожат. Вот уже двадцать два дня Джеймс Макрейдс не берет в рот ни капли спиртного, но сейчас алкоголь пришелся бы ему как нельзя кстати.
Вместо того чтобы бросить якорь, Мак пришвартовывает катер к барже, стоящей на якоре у входа в канал. На стальной платформе насыпаны три горы песка. Рукав мощного насоса по-прежнему находится в воде, однако сам насос и генератор выключены на время уик-энда.
Пожалуй, для быстрого отступления катер подойдет лучше.
Поправив мокрый гидрокостюм и грузовой пояс, Мак нервно обшаривает взглядом горизонт, затем достает рацию:
– Дэвид, ты там?
– Да.
– Я на месте. Включай тампер.
– Дядя Мак, а ты уверен? Откуда нам знать, закроются ворота или нет?
– Стечман уверил меня, что зазор минимальный. Если будем ждать следующего прилива, то пиши пропало.
– Значит, нырять?