Стащил маску – араб, молодой, загорелый, без особых примет. Может, я с ним позавчера на улице столкнулся – лицо из тех, которые не запоминаются. Из любопытства наскоро пошарил по карманам – серебро, тонкая пачка десятирублевых ассигнаций, приличный складной нож. Документов, естественно, нет.

– Вы господин Воронцов?

Я повернулся, вскидывая автомат. Передо мной стоял пожилой, в белом халате врач, возможно, с обстрелянной «Скорой».

– Собственной персоной.

– Один из раненых зовет вас. Пойдемте.

– Как он?

– И получаса не протянет. Медицина тут бессильна.

Раненым оказался Берген. Ему досталось неслабо. В первую же секунду он поймал две пули. Одна в бедро, едва не зацепив артерию и вызвав обильное кровотечение, вторая мазнула по голове, отчего он потерял сознание. И две пули добавил тот боевик, третий, который зашел нам в спину, с пандуса. Одна пуля в грудь, другая в живот. Около Бергена суетились врачи, стоял передвижной штатив с капельницами, пытались что-то сделать, но с первого взгляда было понятно – бесполезно. Несмотря на такие ранения, другого уже убившие бы, Берген был в сознании. Когда я опустился перед ним на колени, он перевел мутный от боли взгляд на меня…

– Все нормально. – Я взял его руку, сжал ее как мог.

– Скажи… – в горле Бергена что-то клокотало, он говорил хрипло, с трудом, – скажи… чтобы они ушли.

– Бросьте… Вам помогут, это же больница, черт возьми.

– Нет… Уже не помогут… ты должен… разгадать загадку…

– Что? Какую загадку?

– Не перебивай. – Было видно, насколько Бергену тяжело даются слова, но он держался. – Ты должен… британцы что-то затевают, я это знаю. Что-то…

– Что? Откуда вы знаете? – Я наклонился ближе, чтобы не упустить ни слова…

– Я… я работал на них… давно уже… сейчас все равно… для меня… все равно.

– На них? – Я не мог поверить сказанному. – Вы работали на них?!

– Давно уже… Помнишь… Маанию? Тебя ждали… потому что я предупредил…

– Зачем?!