Перед глазами с хрустом проматывалась, плыла пленка воспоминаний. Вот они на афганской дороге, и Кейн говорит: я не предам тебя, но мне чертовски надоело это все делать. Вот они здесь… он как чувствовал. Наверное, он даже рад тому, что погибнет на той земле, на которой он и родился, – в России. Он был «не тем» человеком для разведки, ему не надо было этим заниматься…

Не надо…

Когда он надавил, чтобы плотная ткань сильнее прижалась к ране, и начал обматывать тампон самодельным бинтом, женщина открыла глаза.

– Лежите. Я перевяжу вас, потом вызову помощь.

Она дернулась, он силой заставил ее лежать.

– Не надо. Он мертв.

– Мертв… – по-русски она говорила чисто.

– Да, мертв… – сказал граф и добавил: – Я убил его…

На несколько секунд женщина закрыла глаза. Он уже начал сомневаться, правильно ли он сделал, что сказал, но вот она их вновь открыла…

– Спасибо…

– Не благодарите.

– Спасибо, – повторила женщина.

Граф затянул бинт потуже.

– Лежите, не вставайте. Я посмотрю, как можно вызвать помощь. В доме есть кто-то?

– Нет… он всех… отослал.

То-то ему показалось, дом как вымер.

– Уходите…

– Что?

– Уходите… я… никому… не скажу…

Черт бы все побрал…