– Это причина всех бед, постигших наш город, – сказал Том.

– Понимаю, – Боулмингтон сочувственно кивнул. – А заткнуть не пробовали?

– Именно этим мы сейчас и занимаемся.

– Снова не понял.

– Мы собираем инструменты, с помощью которых можно будет закрыть эту дыру.

– Ясно. Тогда чего же мы ждем?

Том и сам не мог объяснить, почему он медлил.

Сувенирная лавка находилась невдалеке от памятника. На четной стороне улицы. Том видел вывеску над ней. Бюст Шекспира в витрине, в окружении традиционных английских сувениров: миниатюрный Биг-Бен, кукла шотландского гвардейца, красный игрушечный даблдекер «Рутмастер». Стеклянная дверь закрыта. Но даже если дверь заперта, Том, не задумываясь, выломает ее. За последние пару дней его представления о том, что можно делать, а чего нельзя, претерпели значительные изменения.

Так почему он не двигался с места?

Как будто ждал чего-то.

Команды? Сигнала?

Или знака свыше?

Туча, зависшая над колпаком Шута, брызнула на землю россыпью мелких капель.

Это был даже не дождь, а так – недоразумение, которое заканчивается едва ли не скорее, чем начинается.

– Чего мы ждем? – повторил вопрос капитан Джек.

– Когда дождь закончится, – как будто в задумчивости произнес Том.

– Дался тебе этот дождь, – буркнул недовольно Боулмингтон.

– Что-то не так, капитан?

– Не нравится мне тут у вас. Мрачно все как-то… Людей нет. Где люди-то?.. Хочу к себе на корабль.

– Ты обещал мне помочь.