– Держи.

Сикх протянул пластинки Тому.

– И что теперь? – спросил Том.

– Складывай.

– Но я не знаю, – Том протестующе затряс головой. – Понятия не имею, как это делается.

– Ты думаешь, хоть кто-то это знает, – сикх едва заметно усмехнулся в черные, блестящие, будто намазанные гуталином усы. – Когда Транс Штокхаузен создал Голема, он просто выдал вурерам тринадцать пакалей и объяснил, в каком порядке нужно их складывать для того, чтобы запустить установку. Все. Почему порядок должен быть именно такой, он не объяснил.

– Забыл, должно быть, – ввернул бомж в ушанке.

– А что говорит об этом сам Штокхаузен?

– Штокхаузен ничего не говорит. Штокхаузена теперь с нами нет.

– Он умер?

– Ну почему сразу умер? Жив. Только затерялся где-то среди пространств, миров и времен.

– И?..

– Нет. Никаких шансов. Мы уже много раз пытались. Безуспешно.

– Почему же вы уверены, что он все еще жив?

– Доходят слухи о том, что его видели то здесь, то там… К тому же Транс Штокхаузен не из тех людей, которые могут вдруг взять да исчезнуть навсегда.

– Понятно, – кивнул Том, хотя, сказать по чести, он мало что понял. – Так нам-то теперь что делать?

Сикх указал на Тома пальцем.

– Тебе!

– Мне?

– Точно.