— Это не имеет никакого отношения к нашему разговору. Знаешь, кто ты, Фред? Джинн из бутылки — в тех историях, где тебе предлагают загадать желание, и ты выбираешь миллион долларов, а, потом оказывается, что умер твой лучший друг, и эти деньги тебе заплатит страховая компания.
— Да, — продолжал Фред, как будто я ни слова не сказал. — У него ни-и-и-когда не было сердечного заболевания. Жесть, правда? Оказалось, что на рентгеновском снимке пятно или еще какая-то фигня. А ты хотел бы умереть вместо Эми? Ну, типа, если бы все можно было вернуть назад?
— Отвали.
— Йоу, я же задал тебе вопрос. Ты бы этого хотел?
— Да..
— Серьезно?
— Да, конечно.
— Ты бы обменял ее жизнь на свою? Значит, завтра Дэвид Вонг умрет, а Эми Салливан будет жить?
— Завязывай с вопросами, Фред. У меня от них голова болит.
— Ладно.
— А что ты сделаешь — застрелишь меня и воскресишь Эми? Или, как в том дурацком фильме с Брюсом Уиллисом, укажешь, что я уже давно умер?
— Чувак, ты же каждый день ходишь на работу. Как бы ты это делал, если…
— Заткнись, Фред. Приехали.
Мы остановились, и я увидел свой домик; под слоем снега он стал совершенно обтекаемым.
— Знаешь, что? Не бойся темноты, йоу. Теперь тебя прибывают. Лады, чувак?
Мне нечего было сказать Фреду, и поэтому я выпрыгнул из машины и побрел к тротуару. Я услышал, как отъезжает пикап, услышал звуки шагов Джона. На полдороге к дому я остановился.
Следы. Свежие следы, ведущие от парадного входа за дом — то есть к сараю.
Невероятно, но я совсем забыл про сарай и про то, что в нем лежит труп. Я двинулся по следам и в какой-то момент обнаружил, что шагаю все медленнее и медленнее, словно осужденный, который идет на казнь.