Кто-то лежит на спине, раскинув руки крестом.

Антей, укрытый кучей ржавой арматуры, прекратил стрельбу. В его сторону постоянно бил тяжёлый пулемёт, высекая снопы искр рикошетящими пулями.

Прыжок, несколько шагов, кувырок – и я стою за мраморной колонной, когда-то блестящей, а теперь выщербленной выстрелами.

Отсоединить магазин автомата, заменить его новым... Взрыв за спиной облает волной тепла...

Проклятый полис... Проклятое время... Крысы были умнее – все они ушли...

У Антея ещё должны быть гранаты... Если перебежками добраться вон до того угла, можно подобрать ручной пулемёт...

Никогда не был человеком действия. Моя стихия – Сеть, а не война...

За домами слышны глухие удары. Я молюсь всему, во что не верю, чтобы это оказалась полиция полиса...

Пора делать перебежку.

Выдох.