Мужчина в спортивном костюме с побледневшим лицом медленно пятится в подворотню, не спуская напряжённого взгляда с пустынной улицы.

Мужчина, провожавший нового водителя — подменивший себя им, — наконец-то убирает большой палец с миниатюрного сенсора, выполненного в виде буквы «а» в надписи «Год Лошади». После чего аккуратно вытирает пластиковую карточку об одежду и картинным жестом опускает её в рядом стоящую урну.

По тротуару Стас идёт не спеша… И вдруг резко ныряет в первый же переулок.

Будто совершённое им только что предательство — изо всех сил пинает его пониже спины…

Раз за разом я пересматриваю этот ключевой для судеб всех нас — и очень символичный! — эпизод. Меня переполняет грустное предчувствие: в расплату за то, что ВО ИМЯ ПОБЕДЫ предстоит совершить мне — пинком пониже спины я не отделаюсь.

Я получу удар в спину. В её верхнюю половину, справа.

Туда, где сердце.